sábado, 3 de marzo de 2012

Poema Nro. 12, Las Otras Tormentas, La Frontera

Otros mueven el mundo allá:

como las damas que miran al que duerme.

¿Quiénes mueven el mundo?

¿Quiénes arrancan al otoño

su densa inmovilidad?

Acá todo se toca,

todo se ve, se desborda

en la ligera atmósfera de lo que parece ser,

parece ser nomás sin cuerdas,

sin cuerdas que vibren vientos

capaces de despertar a los muertos.



Viajo a veces:

un viento helado que no hiela,

un tren sin madres a la vera de un sendero eterno.



Cuando me salen,

cuando me llevan, los idos no preguntan,

cuando me sacan, hasta las barrios difíciles,

hasta el olor de su carne me huele a fiesta.

Cuando me vaya.