Tal vez mayo

Habiendo caminos internos:

suena la prestidigitación del blues 

resucitando a un niño muerto.

Habiendo un mar, ese de Alberti, de Storni:

albatros de Baudelaire impregnando de azúcar tu mal sueño...

Habiendo guitarras encerradas,

recordados acordes capaces de sacudir el aletargamiento:

hombres de arena sucumben sus tristes días haciendo sucumbir al mundo.

Habiendo poemas esperando por mayo y su inigualable embrujo de consolidado otoño,

habiendo milongas aguardando a la vuelta de la esquina,

allá, donde la súbita nieve es posible tan cerca que hasta puede barruntarse:

tu piel no ha perdido el don de los primeros Tiempos...

Habiendo vino [puerta de un incitado clímax que a menudo suele encontrarte despierto],

sumerges cada día en las mismas aguas,

oteador de la contigua recapitulación,

 el prodigioso latir de tu experiencia...

Espacios

Azul, gigante, orbe, transparencia, dilatación,

dimensión de lo perennemente fantástico,

tan cercana la inmensidad que te sostiene:

desconocida tierra de consabidos hombres.

Descender hacia un adentro de antiguos y primeros acordes

desde este adentro de incitada música:

viaje posible, discreto ceder de la palabra,

como la dócil arena acarreada por el viento.

Ha perdido la magia el repetido peregrinar,

territorio donde el hielo ha sido derrotado.

Toulouse ha repetido jardines de hortensias,

Berlin la arquitectura de un reiterado sueño, 

New York el frío de la vuelta de la esquina,

Montevideo la concentración de las recorridas ciudades...

Pernoctar lejos del embrujo de la urbes

-puerta del Todo-

descender hacia un adentro de antiguos y primeros acordes

desde este adentro de incitada música:

viaje posible, discreto ceder de la palabra,

como la dócil arena acarreada por el viento.